es de negro encaje.
La blonda realza la blancura de los pechos.
Me ducho enfrente de su mirada
con la ropa interior.
Me reduzco
al tormento de mi pena
sin saber que existo
en el futuro,
que serviría para algo que quiere asemejarse
al vuelo, y no es más
que puro mecanismo
que me empapa de horror.